Раскрыв души врата, ты встречаешь расстройство.
Все краски тускнеют, и пульс замедляет свой бег.
Тяжело, но это не смерть, не болезнь и не грусть.
Словно сотни клинков пронзают тебя изнутри.
Ты падаешь, съежившись молча, с болью в груди.
Пробуждаясь во мраке, вновь закрываешь врата.
И замок, что прежде висел, меняешь на новый.
На новый, куда более прочней.